Este lugar es en verdad
Donde estás leyendo,
El único que siendo,
Parte de la realidad,
Me trata con comodidad,
Pues sólo aquí libre,
Puedo ser,
Sin sentír que duele,
Sin que límite
Que me limite,
Pueda conocer
Vivo y muero en el papel
Pues afuera es instrumento cruel
Del sentir
Que si no te hace doler,
No te deja vivir
Que si no te hace arrodillar,
No te deja existir,
Que si no te logras vender,
Aunque tengas que bailar
O hacer algún malabar
No podrás comer
¿Qué es la poesía Ceci?, ¿no es una sonrisa incontenible mientras se leen palabras? ¿el traslado a la boca de bellos pensamientos?
¿La descripción de una mirada?
¿La lectura sublime de admirables momentos?
¿La imitación en palabras de un beso?
La forma de escritura que la cúspide de cada sentimiento toma
Y sólo se queda con los ensueños que añora
Triste es el hado
Que si a la poesía me dedico
En la muchedumbre me rectifico
¿Y qué es lo que hago?
Si entre fútbol y botines
No hay poesía, es evidente
Si entre tragos y boliches,
No hay esa alegría, es entendible
Si entre amigos
Que tanto me quieren,
Oír poesía no pueden, es desesperante,
Tristeza en los sentidos,
Sentír me hacen.
Y con indiferencia
Mi alma y mis sueños
en pedazos deshacen
Dije yo, iré a un slam de poesía,
Que ese maravilloso lugar,
Será hábitat natural,
De este modo de expresarse y su osadía,
Porque es fue y será al final,
La poesía en todo momento,
Veneno cruel del entretenimiento,
Vulgar, banal y superficial
Que vuelve a la persona una sombra,
Y a la personalidad una pantomima,
Y escalar hace hasta la cima
De la mediocridad, llana cumbre,
Nadie sabe por qué
Pero tiene que divertir
¿Acaso el fin último fue,
Que no se vayan a aburrir?
Entonces te ves triste
Te encontras perdido,
Por no encontrarte dentro de lo que te dedicaste
Por verte fuera y no haber entendido
Porque tuvimos que llorarla,
Cuando todos juntos la enterramos,
Sustancia por diversión cambiamos,
Para que alguien viniera a escucharla...
Me siento terrible
Con los de fútbol... No,
En un boliche... ¡Awww Que tierno!
Pero con indiferencia enviado al averno
Con amigos... ¡Uhh! ya empezó...
Ahh ya entiendo,
Es porque no era un slam de poesía dije yo,
Pero aparentemente tampoco...
Y de poesía lo que hago tiene poco,
Asi que este tampoco es mi grupo, no.
Y así me debo afligir,
Porque mi poesía no hace reír,
Supongo que solo me queda deambular por ahí, alma perdida, espíritu errante,
sabiendome genial y que nadie me comprenda en ninguna parte.
La verdad me encanta,
Tanto que la escribo
Como el aire que respiro
Y mi ánimo levanta
Como cada vez que miro,
Musa de oscuro cabello,
Que más que mirarla la admiro,
Que jamás vi algo tan bello
Y si con sólo tus fotos,
A mis letras enciende,
Con su mirada dulce
El fuego de la pasión prende
Y si tanta emoción provoca,
Sería locura acercarme a tu boca,
Si me quemas desde lejos
Al mirarte,
Y mis ojos quedan perplejos,
¿Dime qué sucediera
Si chica tan linda,
En la realidad viera?
La más bella pasión de amor.
No la palabra,
Que con caracteres labra,
En hoja versos un dulce sabor
No una canción,
Que en el aire impregnado,
Por el espacio propagado,
Hablar hace al corazón,
No un abrazo,
Cuyos amorosos lazos,
Hablan su propio idioma,
Y entender se hacen
Sin letras, ni puntos, ni comas,
No un beso
Que si no es plato principal
Es sublime aderezo,
De la relación, incapaz del mal
Porque no hay beso, aún importuno,
Que mal pueda hacer alguno,
No una caricia,
Que al tacto provoca,
Lo que un dulce en la boca
Y es más que una delicia,
La más bella pasión de amor,
Que cuando destino trágico tiene,
Desde el alma sus lágrimas genere
Del inmenso y profundo dolor,
Porque para la pasión de amor,
No hay palabra, ni canción, ni abrazo, ni beso, ni caricia,
que pueda explicar su ardor.
Siento frío,
una cascara el corazon
Un muro, un armazón
Y dentro olvido,
Por lo que detrás se esconde,
Profundo, dentro,
Oscuro firmamento,
De noche eterna en donde,
No brillan estrellas,
Ni luceros, ni candores,
Sólo oscuras visiones
Por eso recubierto está,
Mi corazón de colores,
Como una sonrisa que sonrisa da,
Pero que esconde los más tristes ardores,
Apasionados roedores,
moraban, alegría daban,
En sublimes ensoñaciones,
Hoy yacen todos muertos
En el veneno de los pudores
Los gran hermanos del mundo
Han de estar muy contentos,
Han logrado lo que en ficciones,
Costaría imaginarse,
Una forma inconcebible de prisiones,
Que no pueden contarse,
Que tan arraigadas están en la mente,
Que no existe ni en forma de idea,
Que no puede verse ni tocarse,
¿Habra en el mundo quien lo crea?
Este oscuro sentir sin final,
Esta agonía de tormentos
Serán de la vida fragmentos,
Fuegos encendidos de vestal
Cuyas hermosas musas no dejarán
Que éste se apague,
Porque si no flameare
En mí, que viva o muera, diera igual.
Me gusta lo que haces porque
Se identifica conmigo cuando
A alguien busco que hablando,
Dé una vuelta más al enroque,
Y aunque poco parezca
Para nada lo es,
Porque menos lo ves
Cuanto más vas a fiestas,
Gente que oiga cuando hablas,
Gente que escuche
Y que digan lo que no se diluye,
En el aire inmediato que exhalas
Somos como planetas lejanos
En el cosmos inconmensurable,
donde la vida sea lo ponderable
Donde pensar sean seres humanos,
¿Viste cuán vacío esta el cosmos de vida?
Lo mismo sucede aquí con la poesía,
Con el filosofar, con la semiología,
¿No seremos dos islas pérdidas en el mar?
Que las palabras son más que aire disparar
Palabras más que de aire hechas
Formadas desde el pensamiento,
Transformadas por el intelecto,
Por la mediocridad aún no deshechas,
Que hambre dan al conocimiento,
De creatividad sustento,
De solemnidad un momento,
Que se degusta en una poesía,
Y viajar te hacen por el firmamento,
Y esas personas, esos discursos,
No abundan por desgracia,
Pero si abundan por desgracia
Los otros,
Cuya perezosa gracia,
Apenas será un ingenioso disgusto,
Todo soez, todo vulgar,
Todo inútil cuyo lugar,
Plantado esta inamovible
Tal vez hasta irreversible,
En el trono denominador,
De lo que es gracioso y correcto,
Del poder dominador,
Y apartado está insurrecto,
El verso poético y rimado,
El signo semiológico, olvidado,
Y pensar o reflexionar,
Es aburrido, es retrasado
Triste es que grabado está
Este pensamiento en la realidad,
Triste es pelear contra el entretenimiento
Intentando bajar de su trono invencible... a la mediocridad...
¡Ay poesía demente,
Fugaz aroma penetrante,
Que alumbra, Sol brillante,
Y envanece a la mente!
Cuando no la enriquece,
Que si leer es constructivo,
Sentir y comprender,
Un poema alado,
Cuando se va a romper,
El alma, por estar perdido,
Y el corazón por desbordado,
Es doblemente productivo,
Leer y sentir,
Que sólo leyendo,
No estarías mirando, sólo viendo,
Algo que con el cuerpo se ha de percibir,
Porque leer sin sentír,
Ni siquiera una partícula,
Nada se puede entender
Porque sería como ver,
La mitad de una película.
