Lo que nos diferencia

No puedo sin mirarte
Viajar a otra parte,
Donde ensueños brillan desmedidos,
Donde no existe la indiferencia,
Que abrigan mis poemas en la pendencia,
De versos nuevos contra discursos repetidos,
Y si a dormir te vas,
No te guardes el ensueño,
Que hace de la vida dueño,
Aún cuando despertas,
Quisiera medir yo mis palabras,
Se que a veces menos es más,
Pero no me guardo nada,
Ni dejar quiero un misterio,
Aunque quien enterrado en el fango más se embarra,
Así puedo conciliar el sueño,
Exceptuando ahora que te escribo,
Y pronto amanecerá,
Delirio de inspiración será
Y plasmar quiero este sentimiento vivo.

Por eso, no me quiero comportar como los otros,
Eso de acercarse y alejarse,
Estará muy bien,
Pero no para nosotros,
Que no es necesario para quien,
Discurre de tal manera,
Diserta de tal modo,
Comportarse como un mono,
Que lo es el humano también,
Aunque diferencias encontrsese pueda,
Si sigue sus instintos,
Más bajos ¿cómo serán distintos,
Al simio, aunque humano naciera?

Más luz tu darías

En la noche que abriga,
El mundo antes,
De que la oscuridad espantes,
Con la luz del día,
Tu sonrisa que es veneno de rosa
En la brisa que te acaricia, por ti divina y  hermosa,
Mucho mejor lo haría...

Tu mirada alada
En el viento,
Como serpiente
entrelazada
No es de humana,
Que tales rayos,
Provocadores de suspiros y desmayos,
Son de hada,
Y más iluminaría,
Que la luz del día,
Y de tinieblas dejaría,
Nada...

Tus manos de alguna,
Textura misteriosa,
Que al rozar la luz la vuelve hermosa,
Suave algodón de espuma
Que tocando el cielo,
Escurrirías mucho mejor,
El mantel abrazador,
De aquel nocturno velo,
Y mucho mejor tu mano lo haría,
Que amanecer, Sol, cielo y día...

Entonces, si tu sola mirada
Al amanecer gana,
Si tu sola sonrisa
Vence al cielo que al Sol iza,
Si solamente con tu manos,
Das más Sol que el Sol a los humanos,
¿Cómo no explicar que inspiración riegue?
¿Hay extravagancia?
¿No es clara la hermosura en exuberancia?
¿Que hay de raro que tu luz me ciegue?
¿Cuál, la extrañeza que tanta lumbre deslumbre, por la gracia de tu naturaleza?
Si para vencer amanecer mejor haría,
Mirada y ojos, manos y labios rojos,
Mucho mejor que Sol, cielo, amanecer...
¡y día!

Tú, más iluminarías

En la noche que abriga,
El mundo antes,
De que la oscuridad espantes,
Con la luz del día,
Tu sonrisa que es veneno de rosa
En la brisa que te acaricia, por ti divina y  hermosa,
Mucho mejor lo haría...

Tu mirada alada
En el viento,
Como serpiente
entrelazada
No es de humana,
Que tales rayos,
Provocadores de suspiros y desmayos,
Son de hada,
Y más iluminaría,
Que la luz del día,
Y de tinieblas dejaría,
Nada...

Tus manos de alguna,
Textura misteriosa,
Que al rozar la luz la vuelve hermosa,
Suave algodón de espuma
Que tocando el cielo,
Escurrirías mucho mejor,
El mantel abrazador,
De aquel nocturno velo,
Y mucho mejor tu mano lo haría,
Que amanecer, Sol, cielo y día...

Entonces, si tu sola mirada
Al amanecer gana,
Si tu sola sonrisa
Vence al cielo que al Sol iza,
Si solamente con tu manos,
Das más Sol que el Sol a los humanos,
¿Cómo no explicar que inspiración riegue?
¿Hay extravagancia?
¿No es clara la hermosura en exuberancia?
¿Que hay de raro que tu luz me ciegue?
¿Cuál, la extrañeza que tanta lumbre deslumbre, por la gracia de tu naturaleza?
Si para vencer amanecer mejor haría,
Mirada y ojos, manos y labios rojos,
Mucho mejor que Sol, cielo, amanecer...
¡y día!

¿De dónde sale la inspiración?

¿Que es la inspiración? Me dices,
Cuando con tus acciones no condices,
La palabra, con tu actuación,
¿Acaso me lo preguntas sonriendo,
Cuando sublimes torrentes estás vertiendo,
De la más dulce inspiración?

Decir tal, es como si,
Alguien oro en las manos mostrara,
Y luego preguntara,
¿De dónde sacaste oro? Pues de ti...

Si tuviera que decidir,
Y es suerte
Que el verte,
No fuera muerte,
Porque entre vivir o verte,
no sabría que eleguir...

Este lugar

Este lugar es en verdad
Donde estás leyendo,
El único que siendo,
Parte de la realidad,

Me trata con comodidad,
Pues sólo aquí libre,
Puedo ser,
Sin sentír que duele,
Sin que límite
Que me limite,
Pueda conocer
Vivo y muero en el papel
Pues afuera es instrumento cruel
Del sentir
Que si no te hace doler,
No te deja vivir
Que si no te hace arrodillar,
No te deja existir,
Que si no te logras vender,
Aunque tengas que bailar
O hacer algún malabar
No podrás comer

¿Que es la poesía?

¿Qué es la poesía Ceci?, ¿no es una sonrisa incontenible mientras se leen palabras? ¿el traslado a la boca de bellos pensamientos?
¿La descripción de una mirada?
¿La lectura sublime de admirables momentos?
¿La imitación en palabras de un beso?
La forma de escritura que la cúspide de cada sentimiento toma
Y sólo se queda con los ensueños que añora

No es poesia de hoy lo que hago

Triste es el hado
Que si a la poesía me dedico
En la muchedumbre me rectifico
¿Y qué es lo que hago?

Si entre fútbol y botines
No hay poesía, es evidente
Si entre tragos y boliches,
No hay esa alegría, es entendible
Si entre amigos
Que tanto me quieren,
Oír poesía no pueden, es desesperante,
Tristeza en los sentidos,
Sentír me hacen.
Y con indiferencia
Mi alma y mis sueños
en pedazos deshacen

Dije yo, iré a un slam de poesía,
Que ese maravilloso lugar,
Será hábitat natural,
De este modo de expresarse y su osadía,

Porque es fue y será al final,
La poesía en todo momento,
Veneno cruel del entretenimiento,
Vulgar, banal y superficial
Que vuelve a la persona una sombra,
Y a la personalidad una pantomima,
Y escalar hace hasta la cima
De la mediocridad, llana cumbre,

Nadie sabe por qué
Pero tiene que divertir
¿Acaso el fin último fue,
Que no se vayan a aburrir?

Entonces te ves triste
Te encontras perdido,
Por no encontrarte dentro de lo que te dedicaste
Por verte fuera y no haber entendido

Porque tuvimos que llorarla,
Cuando todos juntos la enterramos,
Sustancia por diversión cambiamos,
Para que alguien viniera a escucharla...

Incomprendido

Me siento terrible
Con los de fútbol... No,
En un boliche... ¡Awww Que tierno!
Pero con indiferencia enviado al averno
Con amigos... ¡Uhh! ya empezó...
Ahh ya entiendo,
Es porque no era un slam de poesía dije yo,
Pero aparentemente tampoco...
Y de poesía lo que hago tiene poco,
Asi que este tampoco es mi grupo, no.
Y así me debo afligir,
Porque mi poesía no hace reír,
Supongo que solo me queda deambular por ahí, alma perdida, espíritu errante,
sabiendome genial y que nadie me comprenda en ninguna parte.

La verdad

La verdad me encanta,
Tanto que la escribo
Como el aire que respiro
Y mi ánimo levanta

Como cada vez que miro,
Musa de oscuro cabello,
Que más que mirarla la admiro,
Que jamás vi algo tan bello

Y si con sólo tus fotos,
A mis letras enciende,
Con su mirada dulce
El fuego de la pasión prende

Y si tanta emoción provoca,
Sería locura acercarme a tu boca,
Si me quemas desde lejos
Al mirarte,
Y mis ojos quedan perplejos,
¿Dime qué sucediera
Si chica tan linda,
En la realidad viera?

La más bella pasión de amor

La más bella pasión de amor.
No la palabra,
Que con caracteres labra,
En hoja versos un dulce sabor

No una canción,
Que en el aire impregnado,
Por el espacio propagado,
Hablar hace al corazón,

No un abrazo,
Cuyos amorosos lazos,
Hablan su propio idioma,
Y entender se hacen
Sin letras, ni puntos, ni comas,

No un beso
Que si no es plato principal
Es sublime aderezo,
De la relación, incapaz del mal
Porque no hay beso, aún importuno,
Que mal pueda hacer alguno,

No una caricia,
Que al tacto provoca,
Lo que un dulce en la boca
Y es más que una delicia,

La más bella pasión de amor,
Que cuando destino trágico tiene,
Desde el alma sus lágrimas genere
Del inmenso y profundo dolor,

Porque para la pasión de amor,
No hay palabra, ni canción, ni abrazo, ni beso, ni caricia,
que pueda explicar su ardor.

El fuego de vestal

Siento frío,
una cascara el corazon
Un muro, un armazón
Y dentro olvido,

Por lo que detrás se esconde,
Profundo, dentro,
Oscuro firmamento,
De noche eterna en donde,
No brillan estrellas,
Ni luceros, ni candores,
Sólo oscuras visiones
Por eso recubierto está,
Mi corazón de colores,
Como una sonrisa que sonrisa da,
Pero que esconde los más tristes ardores,
Apasionados roedores,
moraban, alegría daban,
En sublimes ensoñaciones,
Hoy yacen todos muertos
En el veneno de los pudores
Los gran hermanos del mundo
Han de estar muy contentos,
Han logrado lo que en ficciones,
Costaría imaginarse,
Una forma inconcebible de prisiones,
Que no pueden contarse,
Que tan arraigadas están en la mente,
Que no existe ni en forma de idea,
Que no puede verse ni tocarse,
¿Habra en el mundo quien lo crea?

Este oscuro sentir sin final,
Esta agonía de tormentos
Serán de la vida fragmentos,
Fuegos encendidos de vestal

Cuyas hermosas musas no dejarán
Que éste se apague,
Porque si no flameare
En mí, que viva o muera, diera igual.

El trono

Me gusta lo que haces porque
Se identifica conmigo cuando
A alguien busco que hablando,
Dé una vuelta más al enroque,

Y aunque poco parezca
Para nada lo es,
Porque menos lo ves
Cuanto más vas a fiestas,

Gente que oiga cuando hablas,
Gente que escuche
Y que digan lo que no se diluye,
En el aire inmediato que exhalas

Somos como planetas lejanos
En el cosmos inconmensurable,
donde la vida sea lo ponderable
Donde pensar sean seres humanos,

¿Viste cuán vacío esta el cosmos de vida?
Lo mismo sucede aquí con la poesía,
Con el filosofar, con la semiología,
¿No seremos dos islas pérdidas en el mar?

Que las palabras son más que aire disparar

Palabras más que de aire hechas
Formadas desde el pensamiento,
Transformadas por el intelecto,
Por la mediocridad aún no deshechas,

Que hambre dan al conocimiento,
De creatividad sustento,
De solemnidad un momento,
Que se degusta en una poesía,
Y viajar te hacen por el firmamento,

Y esas personas, esos discursos,
No abundan por desgracia,
Pero si abundan por desgracia
Los otros,
Cuya perezosa gracia,
Apenas será un ingenioso disgusto,
Todo soez, todo vulgar,
Todo inútil cuyo lugar,

Plantado esta inamovible
Tal vez hasta irreversible,
En el trono denominador,
De lo que es gracioso y correcto,
Del poder dominador,
Y apartado está insurrecto,
El verso poético y rimado,
El signo semiológico, olvidado,
Y pensar o reflexionar,
Es aburrido, es retrasado

Triste es que grabado está
Este pensamiento en la realidad,
Triste es pelear contra el entretenimiento
Intentando bajar de su trono invencible... a la mediocridad...

Leer y sentir

¡Ay poesía demente,
Fugaz aroma penetrante,
Que alumbra, Sol brillante,
Y envanece a la mente!

Cuando no la enriquece,
Que si leer es constructivo,
Sentir y comprender,
Un poema alado,
Cuando se va a romper,
El alma, por estar perdido,
Y el corazón por desbordado,

Es doblemente productivo,
Leer y sentir,
Que sólo leyendo,
No estarías mirando, sólo viendo,
Algo que con el cuerpo se ha de percibir,
Porque leer sin sentír,
Ni siquiera una partícula,
Nada se puede entender
Porque sería como ver,
La mitad de una película.

Noche sin Luna, luna sin sueño, sueño sin dormir, duermo sin descanso.

Ve a descansar,

Porque las pasiones irrefrenables,

No se detienen, fuertes, infinitas, inenarrables,

No pueden jamás parar,

Dales guía en la noche estrellada, 

Maniobra su proa en la tormenta desdichada,

Enciende sus parabilos entre la parafina ocultados,

Y jamás los dejes apagar.

Que guiados, maniobrados y encendidos,
Las corrientes de las pasiones y sus hilos,

darán grandes frutos en la gran cesta de los malentendidos.

Y cuando así no sea,
Y puedas parar,
Y entre los hilos del baile las manos se vean,
Ve a descansar.

Lila.

Ayer por la noche un sueño llegó a mi almohada,
En cuatro patitas venía, de blanco, de negra y babeada,
Mis penas trocó en alegría,
El ver que me reconocía,
Haciendo el ladrido característico,
Donde demostraba que me amaba,
Mi antigua perrita, Lila, que a veces mordía,

Dicen que el mayor bien es pequeño,
Y que lo importante es lo que queda,
De lo que ya se ha ido,
A donde ya no se vuelva,

Y eso es justamente lo que recuerdo,
Lo que extraño, el juguete que muerdo,
Cuando debajo de la mesa jugaba,
Y de dinosaurio ella hacía,
Porque del mismo tamaño éramos esos días,
Y cuando me perseguía,
Ahi demostraba, que me amaba,
Mi antigua perrita Lila, que a veces me mordía,

Yo le decía,
-¡Está con piña lililiiiii!
Y ella con una piña entre los dientes, corría,
No sabría ella el por qué,
Ni yo tampoco, sólo sé que llovía,
Y que mojado no poco,
Detrás de ella yo andaba,
Que como su cola la seguía,
Por ese momento sé yo que me amaba,
Mi antigua perrita Lila, que a veces me mordía,

¿Por qué anoche simulaste,
Cuerpo y voz en dicha semejante?
Si aquella noche ultrajante,
En donde te sostuve hasta que me dejaste,
Que sin moverte te fuiste,
Que de mis brazos te escapaste,
A pesar de abrazarte con una fuerza,
Que yo no tenía, más toda la mía,
Para que conmigo te quedaras,
¿No son fingidas sombras vanas,
discutir con el displicente?
¿Es que es implicante,
Al hecho de vivir,
Tener algo o alguien contra quién arguir?
Brazos con los que hice un lecho,
de rocas y ramas,
Brazos con los que te acosté bajo un techo,
de estrellas entrelazadas,
En noche demasiado fría,
Con mis manos de tu sangre teñidas,

Ahora que abrazarte quiero,
Que sé que hay piñas por todo el suelo desparramadas,
No te tengo, aunque sé que me amabas,
Como yo, que sé que me diste vida cada segundo de tu vida,
Blanca y negra perrita Lila, que a veces me mordía.

Es tan sutíl, está tan a la vista,
Sin embargo no se nota:
¡Cuánto que vale la vida!

La flor de Boedo. II

¡Que me disculpe señorita!
Por no poderme callar,
Es que a escribirte mi esencia me incita,
Y tales impulsos no puedo parar,
Más también manifestar,
que allá sea primavera no es una casualidad,
Pues hay otra posibilidad más que la simple rotación del sol, vea,
El sol en primavera dura más,
las flores florecen y eso es lo normal.
Habránse, sin duda, sus ojos con el sol confundido,
Su sonrisa y sus colores,
Con el florecer tan bello de las flores,
El rocío que acaece en la mañana antes de que se esfume,
Con el suave y, seguramente, dulce aroma de su perfume.
Pero si la tierra acaso realmente esta de forma tal,
En que ya era primavera cuando usted arribó,
¡valgame cielos que no hay allá una primavera!
Hay dos...

La flor de Boedo I

(Toda página en blanco es un desafío para el que quiera tomarlo y escribir. Es un salto al vacío. Es atreverse a salir de la cotidianidad rutinaria y agobiante para hacer algo diferente. Hay un mundo de posibilidades por delante de los ojos dispuestos a sacar la vista del celular, alzar la cabeza y mirar.

Escrito que no es mío y esperando confirmación del autor.)

 Se que no podías saber, Pero las páginas en blanco son la kriptonita de mi ser... Te reirías por el drama, De Qué hago cuando tengo, Cuando una propaganda con mi mano detengo, Desde Mis ojos una lágrima se derrama. Pensando en el poema que pudo ser, o la carta de amor que con ella pudieron hacer, Atesorándola para siempre junto al corazón de una doncella, entonces tomo la hoja menos hermosa, la más rotosa y la vuelvo la carta más bella, Se que es poco común hacer caridad con los papeles, no estoy seguro de que tengan sentimientos esos pliegues, ¡Ay! No se que demonio me haya iluminado, pero cada cosa nueva, es una hoja en blanco, Es ese desafío, es al vacío, un salto. ¡Como bien dices! y Qué raro que mi afición por el blanco papel predices! Para mí, un oasis en medio del desierto, Si en algo a decir acierto, Es que no he leído un poema en innumerables segmentos de tiempo, Y aunque los buque atento, Agradezco el haber estado de poesía  sediento, Por ser dulce elixir de mi sentir, este momento...

Ya no resisto

Ya no resisto este sentir,
Que todo mi cuerpo,
Vive como cierto,
Y tan fuerte no me deja vivir,

¿Es sueño o realidad?
Lo que veo y siento
No deja un momento,
Reflexionar la verdad,

O paz, o tranquilidad,
Aunque no la busque,
Aunque me guste,
Esta delirante intensidad,

Que me quema por dentro,
Como si un volcan,
Volara cual huracán,
En mi pecho abierto.

Ya lo sé

¿No tengo excusa? ya lo sé, ahora le escribo poemas sin saber por qué. Incluso no me pesa, que son las virtudes los títulos de nobleza, y si es virtud la belleza, elogiarla se me hace adulación extraña, porque es más concedida por la naturaleza que por sus hazañas, mas, siendo estas tantas, al punto tal, que se puede con las de la naturaleza compararlas, si no son más. Porque yo no sé decir si eres más bella que virtuosa, si tanto esfuerzo das, debiere por ello elogiarte más, aunque seas tan hermosa.

Pese a todo

No quisiera ver a tu corazón
En un reino que las poesías no fuesen,
Aunque se pierda solo. Irialolo a buscar,
Entre versos o entre poesías tal vez podrialo hallar,
Y cuando no, bucear en reino tan emocionante,
Aunque nos haga estallar el corazón por su sentir palpitante,
Sentir parecido a tenerlo ahogado entre lazos
Y al mismo tiempo, tan grande y crecido
Que con un mínimo roce se ha de hacer pedazos,
Porque va creciendo y a medida que se agranda
Se enflaquece su material,
Entonces cualquier palabra lo alcanza
Y es frágil y sólo nos resta soñar,
Pese a los peligros todos, con una sonrisa irialo a buscar.

Mi corazón no resiste

Mi corazón no resiste,
Por más que intento callarlo no se deja, insiste,
Viene con versos baladas, algunas humanas, otras voladas,
No lo puedo detener, quiere palpitar, saltar y retorcer
Hasta agotar de él como un paño en inspiración embebido,
Escurriéndolo todo en el papel,
Hasta dejar un pliego rojo de pasión teñido.

Le escribiré 

Ella no me deja nunca,
y aunque me hace doler,
Al menos me es fiel siempre,

Es maravillosa,
Pero amarga
Y no es sólo mía

No me deja nunca a mí, Pero a los otros tampoco

Está en todas partes,

Pero idee un lenguaje, 

Una forma de hablarle

Porque ella es muda

Bah no es muda, pero habla con la boca de otros 

Porque no tiene boca
O si la tiene es la ausencia de esa misma boca,

Hablo de la tristeza, De la soledad

Y yo le hablo con poesías

De las más bellas Que hay en la vida

Y ella no me contesta, porque es fría, pero se torna menos doliente,
esa fatídica deidad,
que no es otra que la soledad...

Es perfecta para mí

Porque es una felicidad futura

Y a mí me gusta la felicidad,

Quien más sufre la soledad, más goza de la compañía.

¿Por qué?

Porque luego,
Un roce,

Que para otros sería trivial,

Se vuelve para mí,
un bálsamo de, ensoñaciones...

 

Por eso, un beso,
no es un beso para mí,
es un vórtice,
Hacia otra dimensión,
Es el gusto de los labio,
entretejidos por la imaginación, es la melodía de las lenguas en el concierto de la respiración.
Es una forma de experimentar la calma,
y sorber
al borde de los labios...
¡El Alma!

Por eso no es tan terrible sufrir,
Porque la nueva experiencia,
La que va a venir,
aunque sea trivial,
quien ha sufrido horrores,
la encuentra angelical.

El niño sin bosque

Tobi era un niño muy alegre,
Que un día se fue de campamento,
jugó todo el día con sus amigos,
Y no se separaron, ni siquiera un momento,

Pero a la primera noche,

Su madre sentenció firme,
No te alejes jamás del campamento,
Y no hay nada que puedas decirme.

Tobi se puso triste,
Porque sus amigos desaparecían en el bosque,

Jugando con la diversión más plena,

A las escondidas, bajo el Sol o la luna llena.

Una semana pasó de esta manera,
Y Tobi a solas lloraba,
Los adultos se daban a la bebida,
Mientras los niños en el bosque jugaban,

La noche anterior al retorno,
¡Por fin llegó!

Todas las familias una fiesta armaron,
Y Tobi, se alegró,

Él estaba muy contento de regresar,
La noche muy pronto pasaría,
Y él ya se encontraría,
En el sillón donde le gustaba descansar,

Con tan lindas ensoñaciones,
Y sin nada que hacer,
Se metió en su bolsa de dormir,
y ya más despierto no se pudo mantener,

Los grillos chirriaban desesperados,
Había tenido una pesadilla,
Un enorme charco había a su lado,
Pero llovía de un modo suave y liviano,

¡Qué raro! el niño exclamó,
No oía ni a sus padres, ni a sus amigos,

¿Qué hora serán se preguntó?
Pero no llevaba su celular consigo...

Salió de la carpa muy veloz,
Y un frío helado su cuerpo recorrió,
Estaba pálido de un modo atroz,

Y su remera blanca se había vuelto roja,
Como los charcos, el pasto y las hojas,

Detrás de él, una voz infernal le susurró,

"Date la vuelta" dijo la horrible voz,
Pero él, ni se movió,

Un amigo de la espesura del bosque salió,

y grito aterrado "Corre y no te des la vuelta"
Mientras él corría,
Una sombra delgadísima lo seguía,

La voz de su amigo otra vez se oyó,
¡Ve por el camino de Bambúes,
Hasta la casa abandonada!
No dijo más, y desapareció.

Tobi encontró a sus padres,
Y a los de sus amigos en partes más de dos,
Corría y lloraba,
Hasta que en el bosque se perdió,

En la casa abandonada,

Cuya puerta de entrada,

Poseía mil conjuros,

Pintada toda entera,

De círculos, ojos,

figuras y estrellas,

Todos los niños menos Tobi,
Nos salvamos en la casa, esa noche de terror,

Todos huérfanos quedamos,
Y jamás lo hablamos,

Por no recordar el temor,

De lo contrario nunca me hubiese,
Atrevido a contar aquel mal,
Pero lo encontraron luego de quince años,
y ayer asistimos a su funeral

La niña que no dormía, ni leía.

En una noche muy oscura,
Más oscura que todas,
Una niña no dormía,
Mientras pasaban las horas,

Como familia no tenía,
Que le diese dirección,
Ella ni leía ni dormía,
Por mirar televisión,

Cuando de repente,
Un suceso cautivo su mente.
Se había caído desde la repisa,
Zumbando un libro hasta el piso,

¡Que raro! la niña exclamó,
Siguió mirando la tele,
Y no leyó ni durmió,

Poco tiempo pasó,
Y como si fuera lanzado,
Contra la pared el libro se golpeó,
y en el piso el extraño libro se quedó,

¡Que raro! la niña exclamó,
Y la tele siguió mirando,
En vez de estar durmiendo,
Entonces la televisión se apagó,

La niña nada dijo,
Pero esta vez se asustó,

En la pared de su habitación,
Una delgada sombra negra la luna reflejó,

Intentó prender las luces,
Pero ninguna funcionó,
Fue hasta la habitación de sus padres,
Pero allí a ninguno halló,

Cuando pasó por el living,
Sobre la mesa el libro estaba,
Todo lo demás estaba oscuro,
Un rayo de luna lo iluminaba,

La niña llorando y gimiendo lentamente se acercó,
Y el extraño libro, era mismo que se cayó,
Una calma recorrió su cuerpo,
Cuando la niña al libro abrió,
Porque al abrirlo ¡oh misterio!
la luz a su casa volvió,

¡Qué raro! La niña exclamó,
Mientras volvía a su habitación,
Pero no leyó ,ni durmió,
Por mirar la televisión,











Mientras caminaba,
¡Uff! Suspiró,
Al ojearlo se dio cuenta,
Que el libro que llevaba.
Era de Edgar Allan poe,

Pensó en leerlo,
Al volver a su habitación,
Pero lo dejó en su mesita,
Por mirar la televisión.

Y el libro, en sus manos,
Ni bien la niña soltó,
Sentada sobre su cama,
La niña a oscuras quedó,

Sobre la pared de su habitación,
La delgada sombra grande se irguió,
¿Por qué miras la televisión,
En vez de dormir o leer? la delgada sombra preguntó,

la niña muda se quedó,
Mirando a la delgada sombra,

Que lentamente se acercó

Yo era un niño,
La sombra susurró,
Que hasta muy tarde en la noche,
Jugando en la computadora se quedó,




La niña cerró los ojos,
y nada se escuchó,
Se mantuvo en silencio,
Y una lágrima por su mejilla rodó,

La televisión y las luces,
Estaban prendidas cuando los abrió,

¡Que raro! la niña exclamó,
Sentada en la cama de su habitación.
¡Ha sido una pesadilla muy fea!
Y no leyó ni durmió,
Por mirar la televisión.

Cuando la pesadilla recordó,
Se preguntaba dónde habría quedado el libro,
De Edgar allan Poe,

La niña su cuello giró,
Para ver que el libro,
No estaba donde lo dejó,

Vio que la televisión tenía la pantalla en blanco,
Qué raro, se habrá acabado la programación, pensó,
Quiso decirlo en voz alta pero su voz, no salió.

Intentó dormir, pero ya no podía,
Sintió deseos irrefrenables de decirle a otros niños,
Que no se queden hasta tarde,
Si no es para dormir o leer,
Porque de lo contrario,
Algo malo puede suceder,
Y cuando miró al espejo de su habitación,
¡Que raro! la niña pensó,
Ahora era una sombra,
Ya nunca más pudo ver la televisión.

¡Adiós!

Yo ya me lo decía,
Voy a morir de poesía,
Veo ya como se me está saliendo,

El alma, con suprema calma,
Por los poros del cuerpo se está yendo,
No la retengo,
Vete ya alma loca, se feliz,
Si lo soy yo por secretas materias,
¿Por qué no has de dar,
Un benévolo paseo,
¿Conmigo siempre has de estar?
¿Si te vas soy muerto? ya veo,

De todas maneras si quieres irte,
Nadie te retiene,
Ya la vida nada me debe,
Y en esta felicidad suprema,
No hay dolor,
Ni es posible que yo tema,
A la muerte,
Ni al hedor de faltar en la inmortalidad,
ni al no verte...

Si, temo,
Lo último decir no debo,
Si no quiero que de punta queden mis pelos,
¿no debo? no puedo,
Como una artista loca de lunares
en un tormento me encierro,
¿Amo? Así lo espero,
¡Cierto que moría de poesía!
No soy yo el que se despide,
Mi cuerpo está en la cama,
Roncando de manera insana...
¡Es mi alma la que escribe!

Es la síntesis de yo mismo,
La que cae contigo en un abismo,
Y no puedo entender, escritor lento,

Cómo cayendo por los precipicios
Puedo estar contento.

Esta locura de amar es incierta,
¿Si duele es cierta?
¿Vale más por doler?
¿Cómo esto puede ser,
Si mi mente entender intenta,
Entender, mente lenta,
El proceder, de esta indiferencia,
Que se torna suculenta,
Para el amor, pues la lleva en su escencia?

Yo, falto de cordura, no la llevo,
por no quererla llevar,
¡Razonable es lo que me va a pasar!
Porque ahora, de amar, me muero.

El ansioso y el Sabio

El sabio le preguntó al ansioso, que se veía preocupado.
-¿Qué te pasa?
- No soporto más al mundo, no es para mí. Respondió rápidamente.
-¿No ves color en el mundo?
-No, no veo color, más bien yo veo todo de un gris cromático. Sentenció el ansioso, a lo que el sabio esbozó una sonrisa y respondió.
- El gris cromático es un color.

Las Aventura de The Pretty Pete, Un Play móvil valiente - Capitulo tres

De cuando nuestro héroe se encontraba en la guarida del endemoniado y pelúcheo Chiche y su resolución

Caracteres del capítulo anterior,

Chiche lo tenía en sus garras, y habían llegado a la cucha donde todos los males convergen

A Pete no le alcanzaban los ojos para mirar a su alrededor, ademas de no tenerlos, pues sólo eran dos redondeles de pintura sobre el plástico de su cara, pero llamémosle así.

El caniche abrió su mandíbula y nuestro héroe cayó entre los pedazos de juguetes haciéndolos volar por los aires con su caída, no se había golpeado, pero al ver al caniche pensó que pronto lo estaría, como cualquiera que conozca la impiedad de esa raza de pequeños demonios de algodón. Intentó cubrirse la cabeza con sus rígidos brazos y aunque en su rostro estaba pintada una sonrisa, no era tal.

El caniche abrió su mandíbula, otra vez, y dijo, ¡No temáis insignificante y plástico juguete!, Pete que estaba muy atento, pensó que sí habría un niño y aguzó el oído, porque el caniche continuó, Esto que véis aquí, oh imperecedero juguete, son mis antiguos rivales, todos uno a uno y entre varios quisieron desterrarme desta montaña de cuatro madéricas patas, y como ellos aquí vivir querían, ya a todos los véis durmiendo el sueño eterno. El play móvil estaba suspenso, no se atrevió a mover ni uno de los pocos movimientos que podía hacer: Estaba intranquilo por hallarse entre los pedazos ya sin movimiento de otros seres como él, también asombrado de que hablase español antiguo y un poco contento por ello, porque bien conocía él esa forma de referirse a causa de su libro favorito. Se acomodó de forma de estar de frente al Caniche, que estaba sentado sobre sus patas traseras y profirió, Gran Chiche de nívea y bruna cabellera, ahora opacado su brillo a causa de la oscuridad con la que nos cubre esta rara montaña, ¿Por qué me habéis traído a donde nos encontramos? Chiche lo miró directo a sus pintados ojos pero se mantuvo mudo por el espacio de interminables segundos y comenzó, Sé que no váis a creerme en esto que te diga, pero hace mucho tiempo, existió una raza de seres orgánicos. Pete no sabía qué era eso de orgánico pero no lo interrumpió, ellos andaban en máquinas construidas por ellos mismos, pues todo lo podían, todo lo que veis, joven juguete es todo paisaje por ellos creado. Tal era su poder.
Entiendolo bien, dijo Pete, pero y ¿el niño? ellos vivieron antes o después de él. El niño... ¡Era uno de ellos!
Pete se quedó como un Play inmovil y reinó el silencio por un buen rato, hasta que fué derrocado por las siguientes palabras de nuestro héroe, todo eso que me dices,Chiche, el de moño y corbatita, está muy bien pero mi pregunta sigue incontestada. El caniche Chiche de peluche le dijo, me ha enviado Sigmur el lemur. ¿Qué es un lemur?, ¡No me interrumpas juguete!, Pete se quedó más mudo que estatua, Debéis verlo, pues El aparato le ha dicho que me dijese, que yo te diga que vayas a verlo, Había quedado bien claro, ¿Dónde está?, al final de la encrespada escalera, yo os diré como subiréis.
Nadie jamas la había subido y al final de ella sólo había oscuridad, no creyó posible que alguien viviese allí arriba, no estaba seguro ni siquiera de que el caniche pudiese subirla.
El caniche tomó con los dientes un par de hélices con manubrio y dijo estas palabras, Estas herramientas mágicas a un sabroso Play movil aviador pertenecían, la escalera ya más no será inconveniente.
Pete se horrorizó, agarrado del manubrio aún estaban los dos plásticos dedos del play móvil aviador.
No os quedéis inmóvil, juguete, vamos. Nuestro valiente viajo otra vez en boca de caniche hasta el pié de la escalera, pero esta vez mucho más tranquilo, además, aunque no era seguro de nada, se había traído la mitad de una espadita verde transparente, que algunos locos en vez de usarla para jugar la utilizan para pinchar pequeños trozos de salchicha o similar.

El caniche se había ido moviendo la cola, las hélices estaban junto a él y su espadita en su mano de play móvil, alzó la vista hasta el final de la escalera, sólo se veía oscuridad.
El miedo ocupaba cada parte de su cuerpo, pero él era valiente.

Las aventuras de The Pretty Pete, el play móvil de Argentina pero de otro universo paralelo.

Pete, recién había salido de la caja y aunque pete vivía en argentina, se llamaba Pete porque su caja decía The Pretty Pete, y así todos le llamaban.
Pete, era muy renegado y detestaba estar equivocado, por ello, a pesar de su escasa movilidad pues sus piernas estaban fijas, las palabras -no- y -puedo- no estaban juntas en su manual de instrucciones para niños mayores a tres años. lo que trujéronle grandes tristezas de más pequeño cuando jugaba a la pelota en la alfombra y era objeto de burla por todos, especialmente Felipe, el dinosaurio, que le jugaba las bromas más pesadas. Sus manos que consistían en dos rígidos dedos más parecido a las tenazas de un cangrejo que a dos manos. Aún así corría los más grandes riesgos para aprender más, equivocarse menos, y en mayor medida para demostrar que el otro estaba equivocado. De todas maneras sólo hacía notar los errores ajenos con malicia y astucia sólo a aquellos que se mostrasen demasiado seguros y soberbios. El era como una especie de justiciero, porque había leído el Quijote y, en cierta medida el creía ser tan ilustre personaje, por ello siempre llevaba una sonrisa de mucha confianza. The Pretty Pete, el play móvil era adorado por todos.
Cierto día se encontró con Oscar, the combat car, que era párroco y estaba dando un discurso a un extremo de la alfombra y decía con grandes gestos: Crean en el niño! Si no creen en el niño, la furia de él, que es inconcebible, caerá sobre todos, e Irán a un lugar horrible, lleno de fuego y destrucción, y serán cegados por la oscuridad eterna, olvidados para siempre por todos.^Pero él los ama, así que ¡Mejor que crean en el niño!
  Pete no creía que hubiese un niño, pero sí creía en el reciclaje y se decía, en mi próxima vida quiero ser algo útil o musical. Cuando de pronto algo interrumpió los pensamientos de Pete, era Chiche! El endemoniado caniche de peluche. A Pete, ni el delicado moño en la cabeza, ni la graciosa corbatita en el collar de Chiche el caniche, ni mucho menos el juego de palabras con su nombre exhortaban de modo alguno el terrible pánico que tan contradictoria imagen le ocasionaba. Pete, era muy valiente, su corazón tan bravo y grande, si tuviera uno, podría compararse al del famoso espadachín escocés de la famosa película cuyo nombre es la combinación de las palabras valiente y corazón, pero en distinto orden. No obstante, si Pete pudiese temblar habría parecido en ese momento que ese play móvil tuviese epilepsia. El caniche, que estaba aburrido y molesto por haber llegado último en la repartición de razas caninas y por que le parecía a él o a ella (en estos perros no se distingue) que no había nacido acaso para dar y recibir amor, sino que sólo era un elemento del paisaje, como un accesorio o un bien cuya finalidad última, oscila entre una utilidad o una entrada para ser o aparentar algún tipo de condición social determinada, determinada por la posesión del mismo. Cuando vio que Pete, a pesar de su imposibilidad para que sus sentimientos fuesen expresados a través de su cuerpo, estaba agitándose furiosa e incesantemente, como si fuese un ser vivo que por obra o accidente recibe una descarga de voltios de doscientos veinte, lo tomó entre sus dientes, feliz de la vida, por que Chiche el endemoniado caniche de peluche había encontrado chiche nuevo. Al caniche endemoniado y de peluche no le importó que tal vez esta nueva adquisición pudiese estar sustituyendo algún deseo inconcluso en el trayecto de su vida, por lo que se dedicó a jugar con él y lo llevo hasta las tierras separatistas del living que estaban al borde de la revolución y separarse de la casa.

Mientras tanto, en un universo paralelo donde los seres vivos son seres orgánicos y no plásticos derivados del petróleo o caniches tan transgenicos como las semillas de monsanto. Una señora ya mayor, enojada, estaba frunciendo el ceño fuertemente para quejarse a la cajera de que le había cobrado mal, para luego retractarse y decirle que había llegado a esa conclusión a causa de la inflación la cual había aumentado tremendamente en los últimos tiempos según la radio que escuchaba religiosamente, aún antes de que la cajera le entregara el ticket. Pete, The Pretty play móvil tuvo el mismo sentimiento que la cajera de ese otro universo ficticio cuando el caniche lo tomó entre sus dientes y la señora puso sus productos sobre el mostrador. A un universo de distancia dos seres compartieron un mismo sentir, un inmenso *surror.

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* Surror, debido a mi incapacidad para explicar este sentimiento utilizaré esta palabra, que no es otra que la mezcla entre entre el horror, el terror y el sufrir tomado con resignación y no con enfado. O si es tomado con enojo, resignandose al instante en un resoplido interminable llevando los ojos al cielo.

¡Me dicta mi sentir que decirte debo!

Yo no escribo, me derramo sobre el papel,
Escribo en besos, en caricias,
Como si fuera en tu piel,
Como si me hiciera más digno de tales delicias,
Sorber, Y si mis manos queman,
Con el sólo hecho de escribir,
Cuando asirse de tus caderas fueran,
No sé qué pudiera ocurrir...

Porque más que el del Sol es tu fuego,
Y como el océano más profundo,
La liviandad dulce de las estrellas en ti veo,
Con la calidez suave del mundo,

¿Entonces cómo es que ser humano,
Si es que así llamarte puedo,
Me dicta mi sentir que decirte debo,
Que poseedora eres de más belleza,
Que Sol, Océano, mundo y estrellas...

La tortuga, el abuelo, el conejo, el nieto y martín.

¡Por qué se escribe lector nato! esta es pregunta retórica, en voz alta y ruidosa, por eso los signos, dijo la tortuga escritora,
-No, replicó el conejo, gris como un día nublado en la playa, que era muy veloz en ver la paja en el ojo ajeno. Martín cerró el libro por un momento y pensó largamente...
 Cuando despertó depronto vió en el reloj antiguo que se había quedado absorto durante minutos, pero no podía recordar qué había soñado despierto.
-¡Abuelo, qué historia más rara lees, asi no me voy a dormir nunca!
-Nietecito de mi alma, dijo el Abuelo en tono de burla, no sé qué responderte, porque eso ni es pregunta, ni tampoco afirmación correcta, dado que nadie puede no dormir nunca, Martín volvió a mirar el reloj, pero esta vez sí recordaba qué habia pensado. Ahora se preguntaba si lo habría sacado de una película o algún cuento, dado que el nunca había tenido abuelo, ni hacía afirmaciones tan incoherentes.
-Detente ahí, dijo el conejo, gris como una vida sin sueños, esta vez con voz trémula y visiblemente ceñudo, ¿Por qué es incoherente?.
La tortuga escritora, adivina del soliloquio que vendría, largó un largo suspiro, cerró los ojos y dejó caer la cabeza sobre los hombros,..
¡Abuelo, que tonto eres!, ¿cómo va a caer una cabeza sobre los hombros, si las tortugas tienen caparazón? JAJA.
-Es cierto nietecito, no lo entiendo, el abuelo le contestó.
La tortuga escritora se agarraba la cabeza y se preguntaba por qué estaba con un ser tan críticamente repugnante, ya que ahora estaba despotricando contra los personajes y lo absurdos que eran, además de irreales.
 Martín volvió a mirar el reloj antiguo en la pared, pero esta vez asustado... ¿Seres de otra dimensión estarían tratando de comunicarse con él? No podía saberlo, aunque creía esta posibilidad incierta. Además ¿Por qué, si querían hablarle, dirían tantas palabras con sentido tan poco? Miró el reloj y quedó dormido.
Típico, dijo el conejo, auto-crítica, para que el lector sepa que el autor sabía de antemano que sus reflexiones eran tan inútiles como obvias, pero cuando levantó la vista, se encontró con la sencilla compañía de sí mismo, el conejo, que era gris como la rutina, creyó que la Tortuga habría tenido alguna urgencia y no quiso interrumpir su revisión, ya encontraría la manera de darle un análisis completo y bien detallado de los errores, al fin y al cabo, era su amigo y ser condecendiente no es justo entre los amigos.
El abuelo se levantó y repitió, en voz altísima -No entiendo cómo puedes tan cuadrado en tantos vertices diferentes, no he visto en toda la cuarta dimensión niño tan insolente como tú, tomó el libro con forma de teseracto ilustrado y se lo estampó en los numerosos vértices de la pueril cara. A lo que el nieto sobresaltado dijo - Abuelito, creí que no creías en la violencia. El abuelo, pleno de sabiduría, respondió, ante situaciones desesperadas, resoluciones desesperadas también, y ahora por faltarme el respeto, no te daré este regalo que iba a hacerte. Mientras su nieto lo miraba ceñudo, su abuelo sacó un reloj y lo colgó en la pared.
Martín se despertó sobresaltado mirando el mismo reloj de su sueño y en cuanto recordó a la tortuga escritora, decidió volver a las pastillas psiquiátricas.
Típico, banal y superfluo giro racional a la magia, ¡Qué suerte tiene el mundo de que aún quedo yo para separar a la paja, de trivialidad, del trigo en la literatura nutritiva, siendo auténtico guardian de la genialidad y el buen gusto, dijo el conejo, que era gris como los vínculos sin afectos,
El abuelo siguió leyendo unas lineas más sobre el conejo, que era gris como un amanecer sin Sol, y luego se echó a descansar en su cama con forma de teseracto,
Martin cerró los ojos, se tomó la cabeza con las dos manos y puso en duda todas sus certezas sobre la realidad

Un tributo a la continuidad de los parques de Julius Cortázar.

De los aromas de las flores de Cal

Humildes aromas que sobre la gente,
Se manifiestan en el ofato, ¡Tan dulce!
Como quien ahora lo recuerda y siente,
Que el perfume al sentimiento se traduce.

¡Quién pudiera ver aquella flor,
Cuya hermosura indomita y sublime candor,
Hacía más bella la primavera.

Porque ninguna vez, ni por vez primera,
Sucedio aquello,
Que ahora hace fundir,
Mis labios con el deseo,
Cuando con sus labios,
Quisose connfudir,

¡Osados, labios valientes,
Bizarros, ordenados
Por corazón ardiente,
Detengan su tormentoso ímpetu!

Y a desazón mía así lo hicieron,
Rozar tal cielo no pudieron,
Y no se conformaron con el arbóreo perfume,
Ni con la brisa mimosa que acariciaba,
De árboles y viento,
Que con tanta amabilidad los ofrecíam sin desgano,

El aire, poblado de palabras inconfesas,
Tibio aire y nada tenso,
Sino contrario a todo lo malo,
Aunque sea tenso lo necesario,


 Para hacer a las cuerdas sonar,


Melodía dulce que ahora en el recuerdo estás,
¡Qué de recuerdos ahora tuviera,
Si un abrazo de lenguas el momento aquél fuera!
No siendolo así, bruma nebulosa de las memorias,
Sé que en cualquier momento te irás...