No es poesia de hoy lo que hago

Triste es el hado
Que si a la poesía me dedico
En la muchedumbre me rectifico
¿Y qué es lo que hago?

Si entre fútbol y botines
No hay poesía, es evidente
Si entre tragos y boliches,
No hay esa alegría, es entendible
Si entre amigos
Que tanto me quieren,
Oír poesía no pueden, es desesperante,
Tristeza en los sentidos,
Sentír me hacen.
Y con indiferencia
Mi alma y mis sueños
en pedazos deshacen

Dije yo, iré a un slam de poesía,
Que ese maravilloso lugar,
Será hábitat natural,
De este modo de expresarse y su osadía,

Porque es fue y será al final,
La poesía en todo momento,
Veneno cruel del entretenimiento,
Vulgar, banal y superficial
Que vuelve a la persona una sombra,
Y a la personalidad una pantomima,
Y escalar hace hasta la cima
De la mediocridad, llana cumbre,

Nadie sabe por qué
Pero tiene que divertir
¿Acaso el fin último fue,
Que no se vayan a aburrir?

Entonces te ves triste
Te encontras perdido,
Por no encontrarte dentro de lo que te dedicaste
Por verte fuera y no haber entendido

Porque tuvimos que llorarla,
Cuando todos juntos la enterramos,
Sustancia por diversión cambiamos,
Para que alguien viniera a escucharla...