¡Adiós!

Yo ya me lo decía,
Voy a morir de poesía,
Veo ya como se me está saliendo,

El alma, con suprema calma,
Por los poros del cuerpo se está yendo,
No la retengo,
Vete ya alma loca, se feliz,
Si lo soy yo por secretas materias,
¿Por qué no has de dar,
Un benévolo paseo,
¿Conmigo siempre has de estar?
¿Si te vas soy muerto? ya veo,

De todas maneras si quieres irte,
Nadie te retiene,
Ya la vida nada me debe,
Y en esta felicidad suprema,
No hay dolor,
Ni es posible que yo tema,
A la muerte,
Ni al hedor de faltar en la inmortalidad,
ni al no verte...

Si, temo,
Lo último decir no debo,
Si no quiero que de punta queden mis pelos,
¿no debo? no puedo,
Como una artista loca de lunares
en un tormento me encierro,
¿Amo? Así lo espero,
¡Cierto que moría de poesía!
No soy yo el que se despide,
Mi cuerpo está en la cama,
Roncando de manera insana...
¡Es mi alma la que escribe!

Es la síntesis de yo mismo,
La que cae contigo en un abismo,
Y no puedo entender, escritor lento,

Cómo cayendo por los precipicios
Puedo estar contento.

Esta locura de amar es incierta,
¿Si duele es cierta?
¿Vale más por doler?
¿Cómo esto puede ser,
Si mi mente entender intenta,
Entender, mente lenta,
El proceder, de esta indiferencia,
Que se torna suculenta,
Para el amor, pues la lleva en su escencia?

Yo, falto de cordura, no la llevo,
por no quererla llevar,
¡Razonable es lo que me va a pasar!
Porque ahora, de amar, me muero.